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Une lettre anonyme, un coup de téléphone énigmatique en pleine nuit, et voilà notre reporter déjà sur les routes du Bourbonnais... À Montluçon, le vol mystérieux d'un manuscrit ancien conservé au sein du château des Ducs de Bourbon, édifice patrimonial cher aux montluçonnais, plonge Tintin et le capitaine Haddock au cœur d'une enquête où se mêlent légendes locales, rivalités de notables et trafic d'œuvres d'art. Sur leur chemin : un antiquaire trop bavard, un garde-champêtre acariâtre persuadé que Milou a saccagé son potager, et une bande de margoulins bien décidés à mettre la main sur un trésor caché depuis des siècles dans les profondeurs de ce château du Bourbonnais. De Montluçon à Moulins, en passant par Souvigny, des bords de l'Allier aux ruelles tortueuses de Charroux, nos héros devront déjouer les pièges d'un complot tissé dans l'ombre... et découvrir pourquoi tant de monde s'intéresse soudain à un vieux manuscrit orné d'un blason à l'effi...

Léon Prunelle avait eu l'idée, pensant sincèrement bien faire : emmener toute la bande à Vichy pour un ''voyage de cohésion d'équipe'', histoire de souder les relations entre Fantasio, De Mesmaeker et lui-même. Gaston, évidemment, s'était invité avec Jeanne, le chat sur les talons et la mouette planant au-dessus comme un mauvais présage à plumes. Arrivés devant le somptueux Opéra, Prunelle avait tenu à faire bonne impression sur De Mesmaeker, venu pour vérifier que ses contrats seraient bien signés loin du bureau, dans une ambiance détendue. La soirée s'annonçait sous les meilleurs auspices : une représentation de gala, quelques officiels locaux, et une ambiance policée digne des lieux. Gaston, lui, traînait des pieds, ses fameuses baskets couinant sur le parvis, peu emballé à l'idée de rester assis trois heures sans bouger. Pour passer le temps avant l'entrée, il avait bricolé dans sa poche un petit gadget de sa fabrication : un modeste '...

Une nuit de novembre 1957, le conservateur du musée Anne de Beaujeu à Moulins est retrouvé mort au pied des arcades. Dans la pièce secrète qu'il venait de percer sous les fondations du pavillon Renaissance, il ne reste qu'un pupitre de chêne vide et une empreinte de cire rouge en forme d'écu d'or. Alertés en urgence par le ministère des Affaires culturelles, Blake et Mortimer débarquent à Moulins pour enquêter sur la disparition d'un parchemin exceptionnel : l'acte de fondation original de l'Ordre de l'Écu d'or, rédigé de la main de Louis II de Bourbon le 1ᵉʳ janvier 1367 et dissimulé dans une cache du pavillon depuis la dissolution du duché en 1532. Le document n'est pas seulement une pièce d'histoire : il contient une liste, celle de quinze chevaliers fondateurs avec leurs serments personnels et recèlent des révélations compromettantes pour des familles nobles dont certains descendants occupent aujourd'hui des postes clés au sein de l...

Quand l'emblème sacré du Bourbonnais disparaît, Abraracourcix envoie ses meilleurs guerriers au cœur de la Gaule, mais entre Romains cupides, locaux méfiants et Obélix affamé, retrouver un cerf ailé en or n'a rien d'une promenade de santé. Le contexte Panoramix a eu une vision prophétique inquiétante : le Cerf Ailé, talisman légendaire gardien des terres bourbonnaises, est sur le point d'être dérobé par des légionnaires romains sur ordre de César. Celui qui le possède est censé tenir toute la Gaule centrale dans sa main. Il n'en faut pas plus pour qu'Abraracourcix, sentant venir une potentielle menace, envoie en mission secrète son duo de choc : Astérix et Obélix, accompagnés du fidèle Idéfix en éclaireur officieux, secourir le cerf ailé. Le voyage De leur village armoricain jusqu'aux rives de l'Allier, nos héros traversent une Gaule centrale méconnue : l'emblématique forêt de Tronçais, le paisible bocage bourbonnais, les fraîches fraîches de La Siou...

Une couverture de bande dessinée imaginaire L'affiche reprend les codes graphiques de l'univers d'Hugo Pratt, le créateur de Corto Maltese. Le dessin, réalisé à la manière d'un détournement par IA générative associe le héros emblématique à un lieu inattendu : Néris-les-Bains, station thermale de l'Allier. À gauche se tient Corto Maltese, reconnaissable à sa casquette blanche de marin, sa veste sombre à boutons dorés, sa boucle d'oreille et sa cigarette aux lèvres. Il contemple, de dos ou de profil, la façade Belle Époque du théâtre André Messager de Néris-les-Bains, avec ses grandes arcades en plein cintre, ses ornements sculptés, ses portes précisant "Danse", "Opérette", "Comédie". Des arbres encadrent la scène. Le ciel aux teintes d'aquarelle, nuageux et doux, baigne l'ensemble d'une lumière mélancolique. L'éditeur Casterman figure en bas, celui-là même qui publiait les vraies aventures de Corto. Le récit imaginair...

Il sonne les heures depuis le XVe siècle. Ponctuel, imperturbable, le Jacquemart domine la ville de sa haute silhouette de brique et de pierre, cadran tourné vers le ciel du Bourbonnais. En bas, les tournesols s'ouvrent grand, comme s'ils levaient la tête pour l'écouter. Moulins est une surprise. Capitale oubliée d'un duché qui fut l'un des plus puissants de France, elle porte en elle une élégance discrète que l'on ne soupçonne pas depuis l'autoroute. Il faut entrer dans la vieille ville, longer les façades à colombages, pousser la porte de la cathédrale et tomber, stupéfait, devant le triptyque du Maître de Moulins, l'un des chefs-d'œuvre absolus de la peinture gothique française, conservé ici, loin des grands musées, presque en secret. La tour du Jacquemart est le cœur battant de la cité. Vestige de l'ancien beffroi médiéval, elle a traversé les guerres, les révolutions, les siècles d'indifférence. Elle est toujours là, fière sur son socle...

Ils se sont arrêtés au milieu de la rue, appareils levés vers le ciel. On les comprend. Devant eux, au sommet de son éperon rocheux, le château surgit comme sorti d'un autre âge, fier, intact, dominant la vallée de l'Aveyron d'une hauteur qui coupe le souffle. Najac est un village qui s'apprivoise en marchant. On arrive par la route en lacets, on devine le château avant de voir le village, et puis la rue principale s'ouvre, étroite, pavée, bordée de maisons en pierre dorée aux volets de bois. Les balcons en fer forgé débordent de verdure. Une lanterne se balance au coin d'une façade. Le temps, ici, a une texture différente. La forteresse royale du XIIIe siècle veille sur tout. Construite sous l'ordre des Capétiens pour affirmer le pouvoir du roi sur ces terres occitanes, elle est l'une des plus belles et des mieux conservées du Rouergue. On y monte à pied, on longe les murailles, on découvre depuis les tours une vue à 360 degrés sur les gorges boisées, ...

Sous l'arche de pierre, un chemin pavé s'ouvre sur l'immensité des marais. On s'arrête. On respire. Quelque chose ici invite à poser ses bagages, pas pour une nuit, mais pour un moment suspendu. Les remparts du XVIIe siècle encerclent le village comme un secret bien gardé. Construits sur ordre de Richelieu, taillés dans la pierre blanche du Saintonge, ils ont traversé les siècles sans presque changer. On les longe à pied, on monte sur les chemins de ronde, et soudain le paysage s'ouvre : les anciens marais salants, devenus prairies vertes, s'étendent jusqu'à l'horizon où scintille, au loin, la lumière de l'Atlantique. Brouage fut autrefois l'un des ports les plus puissants du royaume. Son sel nourrissait l'Europe entière. Des navires du monde entier mouillaient ici. Puis la mer s'est retirée, lentement, laissant le village dans un silence que rien n'est venu troubler depuis. Aujourd'hui, on vient à Brouage comme on entre dans une ...

Il est de ces villes qui ne se donnent pas d'emblée, qui se méritent comme on mérite une amitié profonde, à force de patience, de promenades et de tables bien mises. Lyon est de celles-là. Posée à la confluence de deux fleuves comme une reine entre ses courtisans, elle règne sur sa colline avec la tranquille assurance de qui sait depuis deux mille ans que le monde viendra à elle. Ce matin-là, la Saône est d'or. La lumière du soleil descend en larges nappes chaudes sur les façades ocre et crème du Vieux-Lyon, caressant les pierres dorées de la cathédrale Saint-Jean comme un peintre qui finit son chef-d'œuvre. Les immeubles du quai dressent leurs rangées de fenêtres régulières, volets mi-clos dans la chaleur du matin, jaloux de leur intimité bourgeoise et secrète. Entre les façades et le fleuve, les quais de pierre blanche brillent d'un éclat propre, lavés par la nuit, séchés par l'été naissant. Plus haut, toujours plus haut, la colline de Fourvière monte vers le ciel...

Dans le creux tranquille du bassin de la Seudre, à l'heure où la lumière du matin hésite encore entre le gris perle et l'or pâle, le vieux chalutier dort de son sommeil de fer et de peinture écaillée. Sa coque massive, vêtue de noir et de jaune safran comme un bourdon des mers, pèse doucement contre l'appontement, retenue par des cordages qui ont connu cent tempêtes et autant d'accalmies. Sur le pont, les instruments veillent en silence - antennes, radars, feux de navigation - sentinelles rouillées d'un équipage absent, partis quelque part entre deux cafés et la prochaine marée. La bouée de sauvetage, rouge comme une promesse, attend son heure sur le bastingage. À tribord, le petit canot jaune MN-192 622 se balance imperceptiblement, amarré au flanc du grand comme un fils serré contre son père. Son moteur hors-bord reluit encore de la dernière sortie et ses planches gardent l'odeur du varech et de l'eau douce mêlés. L'eau du bassin, d'un vert profond...