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Il est là depuis dix mille ans, et il sera encore là dans dix mille ans. C'est la première pensée qu'impose cette image, une pensée d'une humilité tranquille, presque apaisante. Le Puy de Dôme se dresse au centre de la composition avec la sérénité particulière des choses très anciennes qui n'ont plus rien à prouver. Sa silhouette est immédiatement reconnaissable entre toutes : ce dôme parfait, cette calotte arrondie qui trahit l'origine plutonienne de la roche, cette géométrie douce et souveraine que n'interrompt aucune arête vive. Les volcans de la chaîne des Puys ne sont pas des montagnes qui menacent, ce sont des montagnes qui méditent. Éteints depuis des millénaires, ils portent leur ancienne violence comme un vieux guerrier porte ses cicatrices : avec indifférence et dignité. Au sommet, presque imperceptible à cette distance, la silhouette de l'antenne de télédiffusion et du bâtiment de météorologie, minuscules, dérisoires, touchants dans leur obstinati...

À 1 787 mètres, le vent ne fait pas de cadeaux. Et pourtant, quelqu'un a posé une rose. C'est ce détail qui arrête tout, cette petite fleur pâle, rose et crème, nichée dans les volutes de fer forgé de la croix sommitale comme si elle y avait toujours été, comme si le métal lui-même l'avait fait éclore. Autour d'elle, les arabesques du ferronnier - boucles, spirales, feuilles stylisées - déploient un luxe ornemental presque incongru à cette altitude, presque insolent face à la brutalité minérale du sommet. Quelqu'un, jadis, a voulu que la croix du Puy Mary soit belle. Pas seulement présente, belle. Sur la traverse horizontale, les mots gravés dans le fer : "Souvenir" à gauche, et à droite une date partiellement lisible : "1918",  qui change soudainement la nature de l'image. Ce n'est plus seulement une croix de sommet. C'est une croix de deuil, hissée ici après l'hécatombe, dans ce geste immémorial qui consiste à porter sa peine là...