CULTURE IA

Quand l'emblème sacré du Bourbonnais disparaît, Abraracourcix envoie ses meilleurs guerriers au cœur de la Gaule, mais entre Romains cupides, locaux méfiants et Obélix affamé, retrouver un cerf ailé en or n'a rien d'une promenade de santé. Le contexte Panoramix a eu une vision prophétique inquiétante : le Cerf Ailé, talisman légendaire gardien des terres bourbonnaises, est sur le point d'être dérobé par des légionnaires romains sur ordre de César. Celui qui le possède est censé tenir toute la Gaule centrale dans sa main. Il n'en faut pas plus pour qu'Abraracourcix, sentant venir une potentielle menace, envoie en mission secrète son duo de choc : Astérix et Obélix, accompagnés du fidèle Idéfix en éclaireur officieux, secourir le cerf ailé. Le voyage De leur village armoricain jusqu'aux rives de l'Allier, nos héros traversent une Gaule centrale méconnue : l'emblématique forêt de Tronçais, le paisible bocage bourbonnais, les fraîches fraîches de La Siou...

Une couverture de bande dessinée imaginaire L'affiche reprend les codes graphiques de l'univers d'Hugo Pratt, le créateur de Corto Maltese. Le dessin, réalisé à la manière d'un détournement par IA générative associe le héros emblématique à un lieu inattendu : Néris-les-Bains, station thermale de l'Allier. À gauche se tient Corto Maltese, reconnaissable à sa casquette blanche de marin, sa veste sombre à boutons dorés, sa boucle d'oreille et sa cigarette aux lèvres. Il contemple, de dos ou de profil, la façade Belle Époque du théâtre André Messager de Néris-les-Bains, avec ses grandes arcades en plein cintre, ses ornements sculptés, ses portes précisant "Danse", "Opérette", "Comédie". Des arbres encadrent la scène. Le ciel aux teintes d'aquarelle, nuageux et doux, baigne l'ensemble d'une lumière mélancolique. L'éditeur Casterman figure en bas, celui-là même qui publiait les vraies aventures de Corto. Le récit imaginair...

Il sonne les heures depuis le XVe siècle. Ponctuel, imperturbable, le Jacquemart domine la ville de sa haute silhouette de brique et de pierre, cadran tourné vers le ciel du Bourbonnais. En bas, les tournesols s'ouvrent grand, comme s'ils levaient la tête pour l'écouter. Moulins est une surprise. Capitale oubliée d'un duché qui fut l'un des plus puissants de France, elle porte en elle une élégance discrète que l'on ne soupçonne pas depuis l'autoroute. Il faut entrer dans la vieille ville, longer les façades à colombages, pousser la porte de la cathédrale et tomber, stupéfait, devant le triptyque du Maître de Moulins, l'un des chefs-d'œuvre absolus de la peinture gothique française, conservé ici, loin des grands musées, presque en secret. La tour du Jacquemart est le cœur battant de la cité. Vestige de l'ancien beffroi médiéval, elle a traversé les guerres, les révolutions, les siècles d'indifférence. Elle est toujours là, fière sur son socle...

Ils se sont arrêtés au milieu de la rue, appareils levés vers le ciel. On les comprend. Devant eux, au sommet de son éperon rocheux, le château surgit comme sorti d'un autre âge, fier, intact, dominant la vallée de l'Aveyron d'une hauteur qui coupe le souffle. Najac est un village qui s'apprivoise en marchant. On arrive par la route en lacets, on devine le château avant de voir le village, et puis la rue principale s'ouvre, étroite, pavée, bordée de maisons en pierre dorée aux volets de bois. Les balcons en fer forgé débordent de verdure. Une lanterne se balance au coin d'une façade. Le temps, ici, a une texture différente. La forteresse royale du XIIIe siècle veille sur tout. Construite sous l'ordre des Capétiens pour affirmer le pouvoir du roi sur ces terres occitanes, elle est l'une des plus belles et des mieux conservées du Rouergue. On y monte à pied, on longe les murailles, on découvre depuis les tours une vue à 360 degrés sur les gorges boisées, ...

Sous l'arche de pierre, un chemin pavé s'ouvre sur l'immensité des marais. On s'arrête. On respire. Quelque chose ici invite à poser ses bagages, pas pour une nuit, mais pour un moment suspendu. Les remparts du XVIIe siècle encerclent le village comme un secret bien gardé. Construits sur ordre de Richelieu, taillés dans la pierre blanche du Saintonge, ils ont traversé les siècles sans presque changer. On les longe à pied, on monte sur les chemins de ronde, et soudain le paysage s'ouvre : les anciens marais salants, devenus prairies vertes, s'étendent jusqu'à l'horizon où scintille, au loin, la lumière de l'Atlantique. Brouage fut autrefois l'un des ports les plus puissants du royaume. Son sel nourrissait l'Europe entière. Des navires du monde entier mouillaient ici. Puis la mer s'est retirée, lentement, laissant le village dans un silence que rien n'est venu troubler depuis. Aujourd'hui, on vient à Brouage comme on entre dans une ...

Il est de ces villes qui ne se donnent pas d'emblée, qui se méritent comme on mérite une amitié profonde, à force de patience, de promenades et de tables bien mises. Lyon est de celles-là. Posée à la confluence de deux fleuves comme une reine entre ses courtisans, elle règne sur sa colline avec la tranquille assurance de qui sait depuis deux mille ans que le monde viendra à elle. Ce matin-là, la Saône est d'or. La lumière du soleil descend en larges nappes chaudes sur les façades ocre et crème du Vieux-Lyon, caressant les pierres dorées de la cathédrale Saint-Jean comme un peintre qui finit son chef-d'œuvre. Les immeubles du quai dressent leurs rangées de fenêtres régulières, volets mi-clos dans la chaleur du matin, jaloux de leur intimité bourgeoise et secrète. Entre les façades et le fleuve, les quais de pierre blanche brillent d'un éclat propre, lavés par la nuit, séchés par l'été naissant. Plus haut, toujours plus haut, la colline de Fourvière monte vers le ciel...

Dans le creux tranquille du bassin de la Seudre, à l'heure où la lumière du matin hésite encore entre le gris perle et l'or pâle, le vieux chalutier dort de son sommeil de fer et de peinture écaillée. Sa coque massive, vêtue de noir et de jaune safran comme un bourdon des mers, pèse doucement contre l'appontement, retenue par des cordages qui ont connu cent tempêtes et autant d'accalmies. Sur le pont, les instruments veillent en silence - antennes, radars, feux de navigation - sentinelles rouillées d'un équipage absent, partis quelque part entre deux cafés et la prochaine marée. La bouée de sauvetage, rouge comme une promesse, attend son heure sur le bastingage. À tribord, le petit canot jaune MN-192 622 se balance imperceptiblement, amarré au flanc du grand comme un fils serré contre son père. Son moteur hors-bord reluit encore de la dernière sortie et ses planches gardent l'odeur du varech et de l'eau douce mêlés. L'eau du bassin, d'un vert profond...

Sous un azur breton que percent, ici et là, de hauts nuages blancs pareils à des voiles gonflées au large du "Mor Bihan" - la Petite Mer , la place Henri IV, au coeur de "Vannes la douce", s'éveille dans la lumière chaude et dorée de l'été. C'est une lumière ancienne, presque médiévale, qui sait caresser les pans de bois et faire flamboyer l'ocre des façades à colombages comme autant de braises douces. Les maisons aux ossatures de chêne, se penchent l'une vers l'autre avec la complicité des vieilles pierres qui ont vu passer les siècles. Leurs croisillons mordorés dessinent sur le crépi clair des entrelacs que l'on croirait sortis d'un manuscrit enluminé. À leurs pieds, les pavés de granit gris et patient, racontent sous les semelles l'usure silencieuse du temps. Au fond, altière et sereine, la flèche de la cathédrale "Sant Pêr" s'élancent vers le ciel comme une prière de pierre, indifférente au brouhaha des terrasse...

Il y a dans cette place une harmonie qui ne doit rien au hasard. Tout s'ordonne selon une logique secrète, presque musicale : les ocres et les ombres, les verticales qui s'élancent et les horizontales qui apaisent, la rondeur patiente de la fontaine face à l'arrogance tranquille du beffroi. La lumière de fin d'après-midi caresse les façades comme une main fatiguée. Elle sculpte le volume cylindrique de la tour, révèle la texture granuleuse des enduits, fait chanter les tuiles dans un registre de miel et de terre cuite. Le ciel lui-même participe à cette chorégraphie chromatique, déclinant ses bleus depuis l'azur profond jusqu'aux nuages ventrus qui traînent leur ventre blanc au-dessus des toits. La fontaine règne sur ce théâtre minéral avec l'autorité discrète des choses indispensables. Son bassin circulaire répond en écho au beffroi, créant un dialogue de formes rondes dans un univers d'angles droits. "Au Bristol", le commerce persiste. Les vo...

Le soleil ne devrait pas briller aussi fort sur un tel lieu. Et pourtant il brille, et cette lumière généreuse, presque estivale, qui fait étinceler le blanc des croix sur le vert intense de la pelouse, produit un effet que nulle autre lumière n'aurait pu produire : elle rend le deuil supportable. Elle dit que la beauté et la mort ne sont pas ennemies. Les croix s'alignent. C'est le premier constat, le plus simple, et le plus dévastateur. Elles s'alignent en rangées parfaites, avec cette rigueur militaire qui fut celle de ces hommes de leur vivant et qui est devenue, après leur mort, la seule façon de rendre compte de leur nombre. Car c'est le nombre qui saisit à la gorge. Une croix blanche, on la regarde. Deux, on les compare. Dix, on commence à compter. Mais au-delà - lorsque les rangées se multiplient jusqu'au fond de l'image, lorsqu'elles se réduisent à de minces lignes blanches qui se perdent dans la verdure des arbres à l'horizon - le regard ca...